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Add to Collection Add new or search Public collection title. Tínhamos que tomar no bico. Comecei a gostar do sujeito. Bartolomeu começara a cair na realidade. Dormia em lugares melhores. Dormia em edículas de amigos, no fundo de bares e até em albergues municipais, mas debaixo de um viaduto era a primeira vez. E teremos uma longa noite pela frente.

Após dar umas poucas mordidas nas bolachas, resolvi deitar. Agora você faz parte de um deles. Vai ser bom para sua carreira acadêmica. Só sabia que saíra do microcosmo da sala de aula para um cosmo do submundo social, um ambiente completamente desconhecido. Era um sociólogo teórico. Momentos depois, procurei outra técnica. Comecei a recordar as lições que aprendera, a rememorar cada experiência. Tentava pensar em tudo o que acontecera horas antes.

Pensei que todas as pessoas deveriam sair por aí sem rumo, 74 pelo menos por um dia, para poder achar o elo perdido em seu interior. Pensar desse modo me relaxou. Relaxei; o sono começou a vir. Entendi que quem determina a maciez da cama é o nível de ansiedade da nossa mente. Só dorme bem quem aprende primeiramente a repousar dentro de si.

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Estava começando a filosofar como o mestre. O colchonete se tornou o melhor de todos os colchões.

Estava frio e ventava muito. De repente, acordei com gritos desesperados. Vai cair! Estava ofegante e assustadíssimo. Jamais senti tanto medo. Levantei num sobressalto, querendo afastar-me do grande viaduto. O mestre segurou-me pelo braço e me pediu calma. Podemos morrer! O instinto de vida pulsava em mim, embora poucas horas antes eu quisesse findar a vida. Olhei para Bartolomeu, e ele continuava num clima de terror. Estava tendo delirium tremens. Depois do desespero pela queda da ponte, ele começou a ter outras alucinações.

Viu aranhas e ratos gigantes, do tamanho de automóveis, caminhando pelo teto e ameaçando comê-lo. Seu corpo estava quente, parecia febril. Em plena era digital, os sentimentos primitivos continuavam vivos. Gritava, agoniado: — Chefinho, me ajude! Mas em seguida ele se levantava e tinha novas crises. Teve um momento em que se levantou e saiu correndo pelas ruas. Havia cinco milhões de alcoólatras no país. Pareciam bêbados felizes. Estava preocupado com sua integridade.

E assim o fizemos. Era um mundo estranho à academia. Imaginei o esforço tremendo que o vendedor de sonhos fizera para me resgatar. Ajudar Bartolomeu era a minha primeira experiência de contribuir despretensiosamente para o benefício de alguém. Uma tarefa difícil para um intelectual egocêntrico. Os hospitais gerais estavam despreparados para lidar com acidentes da mente humana. Sabiam lidar com o corpo, mas desconheciam ou negavam o mundo intangível da psique.

Eram uma casta de engessados. Bartolomeu estava bem melhor. Teve alta. Sua memória estava turva. Tentei explicar o incompreensível. Quando iniciei minha fala, ele saiu de cena. Falei sobre o vendedor de sonhos, como o encontrara, como me ajudou, como me chamou, como o encontramos no sopé do edifício, a dança, a pergunta sobre o grande sonho, como o chamou, o viaduto, o terror noturno, enfim, tudo.

A experiência sociológica ganhava corpo. Melhor que os professores e meus alunos pensassem que eu morrera ou mudara de país. Bartolomeu assoviava despreocupadamente.

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Nesse caso era um antônimo do seu comportamento. O sujeito era um velhaco. Tinha vinte e oito anos, cabelos loiros com franja, nariz comprido e achatado, traços orientais. Mas agora uma câmera o filmara com a boca na botija. Foi preso. Na delegacia, pediu para chamar um advogado. Só me segue O advogado ficou sem entender o que ele 80 aprontaria. O delegado perguntou o nome do réu.

O delegado bronqueou com ele e indagou-lhe novamente o nome. Ele repetiu o gesto. Coloco-o em cana por desacato à autoridade. Foram dez perguntas insistentes sem respostas. O delegado xingou, bateu na mesa, ameaçou, mas nada.

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O sujeito era um artista, no pior sentido da palavra. Esse sujeito é maluco! Dimas repetiu o mesmo gesto. O advogado se irritou. Nada dissuadia o malandro. O advogado o ameaçou de todas as formas.

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Mas como podia fazê-lo? Ele afirmara ao delegado que seu cliente era um doente mental; se desmentisse isso poderia se complicar. Mas pensei que talvez quisesse vender o sonho da honestidade para ele.

Ele atravessou a calçada e se aproximou do sujeito. Nós, apreensivos, o seguimos. Temíamos que o malandro estivesse armado. Dimas o notou e ficou intrigado com sua presença e com o olhar furtivo. Fogem da miséria, mas ela sempre os alcança. O vigarista levou um susto. Vivia na dureza. Detestava a miséria, suplicava que ela partisse, mas, como companheira fiel, ela insistia em ficar. Quem é esse sujeito que furta minha paz? As suas idéias eram incisivas, determinantes, sedutoras.

O sujeito olhou de cima a baixo o homem que o perturbara, analisou suas vestes, viu seus bolsos vazios, deu uma fungada no nariz.

Truncando as palavras, indagou: — O que E saiu sem dar maiores explicações. O malandro nos seguiu. Seguiu-o inicialmente mais por curiosidade. Ele deixou malucos alguns dos seus terapeutas, pois tiveram que se tratar depois que começaram a atendê-lo.

Descobriu que o orgulho era minha especialidade. O ignorante usou errado o termo da teoria de Freud. Vendo o chamamento do trapaceiro, me chamou de lado e cochichou aos meus ouvidos: — Superego, agüentar você é difícil, mas esse vigarista é impossível. O novo membro da família poderia ser um perigo. Jamais imaginei estar associado a um criminoso, um embusteiro.

Estou fora! Pensei em debandar pela segunda vez da experiência sociológica. Mas subitamente um filme passou novamente pela minha mente. Recordei que estava perdido e fui achado. Olhei para o calmo semblante do mestre e resolvi resistir um pouco mais. A curiosidade para ver no que ia dar essa experiência me animava.

Certamente poderia ser tema de muitas teses. O novo discípulo tinha voz mansa, mas era um perito em dar tombo nos outros e levar vantagem em tudo. Sabia ludibriar 84 as pessoas, vender bilhetes de loteria falsamente premiados. O problema é que todo esperto tem excesso de autoconfiança. Achava que nunca cairia numa armadilha, até que encontrou alguém mais esperto do que ele. Sentamos numa praça para descansar.

Tarefa difícil.

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O sujeito parecia que tinha baixa escolaridade. Mas era um bom momento para excluí-lo do grupo. Bartolomeu dava um tom superlativo a tudo que acontecera.

Acho que ele é de outro mundo. Ele hipnotiza as pessoas. Ele nos chamou para incendiar a humanidade com sonhos. Bartolomeu, bêbado, tinha alucinações com monstros; sóbrio, tinha delírios de grandeza. Mas infelizmente Dimas gostava de ouvi-lo, falavam a mesma linguagem. Os desajustados sabem se comunicar. Assim, o bando de malucos se construía. Comprei o jornal com as poucas moedas que tinha no bolso. Fiquei abalado, perplexo. Agora estava na boca do povo. A reportagem descrevia minha tentativa de suicídio e meu estranho resgate por um estranho do qual ninguém sabia o nome.

Dimas e Bartolomeu viram um intelectual descontrolado e desconsolado ao ler o jornal. Minha imagem social era meticulosamente preservada. Tornei-me uma celebridade às avessas.

Ferido, queria sair pegando todos os jornais e queimando. Queria processar o jornalista por essa reportagem caluniosa. A matéria me diminuía, dizia que eu era um depressivo que procurava sensacionalismo. Também dizia que o psiquiatra que estava no topo do edifício classificara o homem que me resgatou como um psicótico perigoso, que poderia colocar em risco a sociedade.

O mestre se sentou num banco ao lado, junto com seus outros seguidores. Respeitando minha dor, apenas me observava. Minha mente fugia ao meu controle. Imaginei todos os meus colegas professores e alunos lendo a matéria. Eu era o chefe de um departamento de sociologia, e nunca abaixara a cabeça para nenhum professor ou aluno. Sempre fora ótimo em cultivar inimigos e péssimo em fazer amigos. Sem perceber, acabei por vender o sonho que eles mais desejavam, o sonho de pisotear minha imagem.

Abatido, concluí que estava acabado para o mundo acadêmico, estava terminado para a universidade. Nunca mais teria o mesmo silêncio quando tecesse crítica social nem o respeito quando debatesse idéias ou corrigisse alguém.

Para o jornalista, era mais uma matéria, para mim era minha história, era tudo o que tenho e sou, ainda que fosse uma história doente, complicada, saturada de sobressaltos. Poucos minutos mudam uma história. Como retornar às minhas atividades? Se retornar, nunca mais serei o mesmo para os outros. E, ainda por cima, chama para esse projeto pessoas que jamais passariam pelo filtro da minha inteligência, parceiros que eu jamais escolheria para fazer qualquer tarefa juntos.

Estava indignado. Olhei de relance para o mestre e descobri que a vírgula que ele me vendera estava funcionando, embora segui-lo fosse um preço muito alto. Eu estava vivo.

Quase me arrebentara saltando do topo do edifício. Queria ser simples, viver suavemente, despreocupar-me com a paranóia da 88 imagem social, mas era um ser humano pesado, rígido, controlado pela ansiedade. Meu autoritarismo sempre ficara escondido debaixo do manto da minha intelectualidade. Quando refletia sobre isso, senti a presença do mestre ao meu lado. Ele parecia ter entrado no torvelinho das minhas idéias.

Parecia ler o invisível. Tema seus próprios pensamentos, pois somente eles podem penetrar em sua essência e destruí-la. Somos o que somos. Tem liberdade de partir. Tinha a oportunidade de virar as costas e ir para qualquer lugar do mundo.

Eu, cair fora? Sempre fui teimoso, obstinado, lutei pelo que queria. Nesse momento, minha mente começou a ser invadida por um questionamento sobre o qual jamais havia refletido.

Comecei a recordar o estudo sociológico que havia sobre as relações entre Jesus e seus discípulos, que muito influenciou a sociedade ocidental. Comecei a entender fenômenos psíquicos e sociais que nunca havia analisado. Seguiram no escuro um homem sem poder político notório e sem identidade visível. Que experiência arriscada!

Que conflitos! Que vexames! Que perturbações viveram! Perderam tudo, por fim perderam o homem que os ensinou a amar crucificado numa trave de madeira.

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Morreu sem heroísmo, morreu em silêncio, encerrou seu fôlego amando, faleceu perdoando. Após sua morte, o grupo poderia ter se dissipado, mas uma força incompreensível os invadiu.

Tornaram-se mais fortes depois do caos. Difundiram para o mundo a mensagem que tinham ouvido. Amaram desconhecidos e se entregaram por eles. As bases dos direitos humanos e dos valores sociais foram estabelecidas. Séculos se passaram, e tudo se tornou comum. As igrejas se tornaram uma fonte excelente de conformismo. Que coragem para chamar e que coragem para seguir o chamado! Mas você é importante no time.

Respirei profundamente. Pensei no homem que evitara meu suicídio e me levara a dormir debaixo do viaduto. Mas nos magnetiza. Vive a 91 arte da solidariedade, sonha em abrir a mente das pessoas, em combater o vírus do sistema, em confrontar o egocentrismo. Somos pequenos demais para fazer alguma coisa contra o poderoso sistema. Poderemos ser presos, feridos e mais caluniados ainda. Enquanto o circo pegava fogo na minha mente, o mestre ainda estava no picadeiro realizando belíssimas perfórmances.

O choro das nuvens que deveriam promover a vida dessa vez anunciou a morte. Devastavam tudo o que estava à frente. Os animais menores seguiam seus rastros.

Veja se enxerga a sua pequenez! Mas, atenta, procurava alguém que pudesse resgatar. E bateu em retirada, carregando o filhote no bico. Horas depois, encontrou as hienas embaixo de uma sombra. Sejam dignos das suas asas.

É na insignificância que se conquistam os grandes significados, é na pequenez que se realizam os grandes atos. Reclamavam da mesma maneira. Irritavam-se do mesmo modo. Xingavam com as mesmas palavras. Cumprimentavam os íntimos da mesma forma. Davam as mesmas respostas para os mesmos problemas. Expressavam o mesmo humor em casa e no trabalho. Tinham as mesmas reações diante das mesmas circunstâncias.

Davam presentes nas mesmas datas. Elas raramente surpreendiam. Raramente davam presentes em dias inesperados. Raramente reagiam de modo distinto em situações tensas. Raramente libertavam o intelecto para enxergar os fenômenos sociais por outros ângulos. Sempre fui previsível ao me relacionar com meus alunos, e só descobri isso quando comecei a andar com meu mestre.

Dava aula no mesmo tom de voz. Fazia críticas e dava broncas da mesma maneira. O vendedor de idéias vendia continuamente o sonho do encantamento. Mas, no fundo, ele sabia muito bem o que queria e aonde queria chegar.

Cada dia era um canteiro de surpresas, umas agradabilíssimas, outras causticantes.

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Permita-me captar seus sentimentos. Obrigado por mais um show nessa surpreendente existência. Boca de Mel, que era vidrado em shows country, disse: — Que show nós iremos ver, chefinho? O vendedor de sonhos reagiu, deslumbrado: 95 — Show?

O mestre saiu, e começamos a seguir seus passos. Subimos uma ladeira. Andamos três quadras, viramos à direita, depois quatro quadras à esquerda. E continuamos a caminhar. Reduzimos os passos, e ele avançou uns seis metros à nossa frente.

Dimas olhou para mim e disse, apreensivo: — Esse lugar é uma fria. Reagindo, confirmei: — Concordo. Era um velório. Mas o irreverente Boquinha de Mel, procurando manter a pose, me provocou, dizendo: 96 — Superego, desce do céu. Vamos pró velório.

Tive vontade de lhe dar um sopapo.

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O ambiente estava saturado de dor. Era um lugar fisicamente belo para conter tanta tristeza. O medo de um escândalo num lugar que primava pelo silêncio desacelerou ainda mais nossos passos. Distanciamo-nos do mestre. Ou as redações dos jornais? Ou a tribuna dos políticos? As universidades? Ele disse: — Os botecos, chefinho. Neles nos desarmamos, nos despimos das vaidades, retiramos a maquiagem.

Nesse espaço, somos o que somos. Para uma minoria, composta dos íntimos, o velório é uma fonte de desespero. Nos velórios, nós, os normais, fazíamos intuitivamente uma socioterapia. Esses viam a urgência de relaxar, diminuir o ritmo. Precisavam mudar seu insano estilo de vida.

Os participantes dos velórios tentavam desesperadamente baixar sonhos, mas o rolo compressor do sistema os furtava em poucas horas ou dias. Eu, em particular, sempre me fixara na argila do continuísmo. A morte é perturbadora, mas a vida também o é. O que ele poderia falar num ambiente em que mortos e vivos silenciam a voz?

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O que poderia discorrer num terreno em que todos os discursos esfacelam seu impacto? Que palavras as aliviariam? Ainda mais vindas de um estranho.

Esse era o problema. E esse era um problema maior ainda. Todas as palavras de conforto apenas faziam ranhura nas barras de aço que me encarceravam. Nós seguíamos seus passos. O filho estava desesperado. Eu me vi nele, senti mais do que meus companheiros a sua dor. Ele mal começara a vida, e começara perdendo muito. Por fim, na vida adulta, ele se tornou uma miragem, e tornei-me ateu.

Devia estar brincando, mas me tornara um especialista em idéias pessimistas. O mestre, ao ver o desespero do garoto, deu-lhe um abraço e perguntou o nome dele e de seu pai. Palavras que poderiam precipitar um tumulto. Imediatamente eu, Bartolomeu e Dimas procuramos ficar um pouco mais distantes. As pessoas tiveram reações distintas diante da sua atitude ousada.

Deram risadas disfarçadas do maluco. Outras estavam imersas num clima de curiosidade. Pensavam tratar-se de um excêntrico líder espiritual, convidado para celebrar o funeral. Dentre esses, alguns o pegaram pelos braços para tentar sufocar rapidamente o escândalo. As pessoas soltaram seus braços e começaram a perceber que o homem de vestes estranhas e barba proeminente podia ser excêntrico, mas era inteligente.

O filho do morto, Antônio, e a esposa, Sofia, fixaram-se nele. Em seguida, com ar de serenidade difícil de definir, adicionou: — Marco Aurélio viveu momentos incríveis, chorou, amou, se encantou, perdeu, conquistou. Dentro de vocês. Onde ele influenciou seus caminhos?

Que reações marcaram sua maneira de ver a vida? Que palavras e gestos perfumaram seu intelecto? Onde este homem silencioso ainda grita nos recônditos de suas histórias? Após proferir essas perguntas seqüencialmente, o vendedor de idéias deu um choque de lucidez em todos os que ouviam sua voz, inclusive em nós, que o seguíamos.

Mais uma vez ficamos envergonhados pela nossa falta de sabedoria e sensibilidade. As pessoas disseram que estava vivo.

Era tudo o que ela tinha. Censurando os discípulos, ele lhes disse que os estava preparando para sua morte, e que onde a sua mensagem fosse propagada o gesto dela seria contado como um memorial eterno. As pessoas estavam concentradas nas suas palavras. O luto deve ser um ambiente perfumado, uma homenagem para quem partiu. Um ambiente para contar seus gestos, declarar suas reações, comentar suas palavras.

A maioria dos seres humanos tem algo para ser declarado. Por favor, contem-me os feitos desse homem! Declarem o significado dele na vida de vocês. Seu silêncio deve alçar vôo de nossa voz.

Num segundo momento, foi incrível o que sucedeu. Falaram do legado que ele deixara. Alguns comentaram sobre sua gentileza. Outros declararam sua afetividade. Outros discorreram sobre sua bondade e companheirismo. Outros apontaram sua lealdade. Outros elogiaram sua capacidade de lidar com fracassos. Outros, mais relaxados, falaram sobre seus maneirismos. Houve quem dissesse que era apaixonado pela natureza. E o amigo acrescentou: — Mas ele me ensinou que nunca devemos desistir daquilo que amamos.

Marco Aurélio estava vivo, pelo menos dentro das pessoas que o velavam. Falem dos meus sonhos, falem das minhas loucuras. Algumas pessoas deram risada do estranho e divertido homem que as arrebatara do vale do desespero e as introduzira no topo da serenidade. Por incrível que pareça, até o jovem Antônio sorriu. Em seguida, nesse ambiente perfumado pela homenagem póstuma, o mestre vendeu mais esse sonho para o jovem que perdera o pai.

Foi um fenômeno sociológico que eu jamais imaginei estar vivo para ver. Honre-o enfrentando seus temores. Elogie-o sendo generoso, criativo, afetivo, sincero. Viva com sabedoria. Era tudo o que ele precisava ouvir. Sua vida ganharia outros contornos.

O que é a existência ou inexistência? Quem dissecou as entranhas da morte para expor sua essência? De onde procede o sujeito? O que eu poderia responder? Estufando o peito, respondeu: — Quem é meu chefinho? Ele é de outro mundo. E, se precisar de alguma coisa, sou assessor dele para assuntos internacionais.

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Ao vê-lo virar as costas para partir sem mais nada dizer, perguntou: — Quem é o senhor? Que corrente de pensamento o alimenta? Sou um caminhante que procura entender quem é. Ao ouvi-lo, mais uma vez fiquei reflexivo. Mas algo fizera mudar sua mente. Que deserto atravessara? Teria ele chorado mais do que todas as pessoas desse velório? Onde vivera, onde nascera? Antes que borbulhassem mais perguntas no cerne da minha mente, ele foi saindo.

Deu-lhe um abraço prolongado que comoveu a todos. Onde você mora? Ele respondeu: — Minha casa é o mundo. E saiu, deixando todos boquiabertos.